Desliza o dedo sobre a tela do celular:
— Insisto: não vejo semelhança alguma.
— Um é adulto e o outro, criança. Mas são gritantemente parecidos.
— Você começou a notar essas semelhanças depois que seu amigo morreu, não é?
— …
— E ela? Como reagiu?
— Negou e fingiu indignação, claro. É ardilosa, dissimulada.
— Faz um mês que aconselhei exame de DNA. Teria acabado com essa… — agita a mão direita procurando a palavra — cisma.
— Não tive tempo.
O dedo desliza na tela, sobe e desce:
— Você apagou suas fotos com ela.
— …
— Suas piadas machistas e misóginas, que eu aconselhei evitar, estão mais frequentes.
— São engraçadas e inofensivas.
— Você não apagou as fotos com seu amigo.
— Ex-amigo, mesmo que fosse vivo. Não tive tempo. Farei isso mais tarde.
Pousa o celular na mesa e mira o outro nos olhos:
— Me fale de como eram seus sentimentos em relação a ele.
